EL MOMENTO DE LA VERDAD

EL MOMENTO DE LA VERDAD.

¡Dios! ¡Como ha pasado el tiempo! Pero si hace poco tiempo todavía la cargaba en mi brazo izquierdo, orgulloso, mientras caminaba junto con mi esposa por la plaza, en el mercado, incluso en el Hospital. Es mas, la cargaba sobre mi brazo izquierdo mientras -¡horror! conducía el automóvil (por favor, nunca lo hagan). En fin, tonterías de nuevo padre. Entonces tenía 28 años y era el cirujano general de base mas joven de la Delegación Jalisco del Instituto y mi hija –hermosa Abril Gardenia- tenía unos pocos días, semanas, meses de edad. El mundo era una sola promesa y me esperaba, anhelante de mi triunfo.

Hace un semestre apenas mi hija se asomó, tímida pero decidida, al estudio de mi casa (al que le llamo pomposamente “mi oficina”) y después de besarme y de decirme que tenía algo que decirme me soltó, a bocajarro, el disparo que temía hace tiempo: Quiero estudiar Medicina.

En vano le hablé de lo difícil de la carrera; de las noches estudiando, de las oportunidades de fiesta perdidas, de lo caro de los libros, de lo horrible de los gritos y la sangre y las carreras de la sala de urgencias. Le describí con detalles los desvelos y el frío en las noches de guardia, el estremecimiento y el horror de tu primer paciente muerto, los días con el complejo de culpa. Y estudiar, y estudiar y mas estudiar. Y luego el servicio social, en el que te despegas de tu familia y partes a algún sitio desconocido a jugar al médico bienhechor y en ocasiones mueres en el intento. Y las decepciones que te dan algunos pacientes, y el lento proceso de convertirte en hombre –o mujer- al mismo tiempo que médico. Y luego estudiar como loco para competir con cinco mil estudiantes para conseguir un puesto de Residente de alguna especialidad. El martirio del exámen nacional, la angustia de esperar la calificación. Y luego que sales aprobado te mandan a otro estado, y a volver a trabajar y a estudiar y a desvelarse y aguantar jefes de residentes déspotas y médicos de base miserables y fatuos. Y estudiar, estudiar, y mas estudiar. El inglés, las traducciones torpes de los artículos ingleses o norteamericanos, las guardias de castigo, desveladas y mal comer en las guardias. Esperaba, conociéndola un poquitín floja y dormilona, que esta sarta de desgracias la disuadiera de tan peregrina idea. Los 22 años de estudios continuos que se requieren para ser un especialista. Los sueldos mediocres, que no compensan el esfuerzo.

Y entonces yo también me acordé, de las maravillas que ví, testifiqué y viví. De la gloria del paciente que sanó, de aquel paciente que vivió gracias un poco a mi esfuerzo y mucho a la casualidad, del placer de saber mas que la mayoría, del respeto con que me veían mis vecinos pandilleros del barrio, del padre que consolé cuando su hijo murió y como me agraceció mis palabras, días después. De los regalos (desde un bolígrafo usado hasta animales de granja vivos, pasando por una oferta de golpear a algún enemigo que me hizo un joven “cholo” después de operarlo de emergencia) que me han hecho y me siguen haciendo, a pesar de que ya opero solo ocasionalmente. Los inmumerables “gracias, doctor”, que sabiéndolos honestos y merecidos, he recibido y aún me emociona recibir. El hermosísimo sentimiento de sentirte útil.

En fin, miré a mi hija y le acaricié el cabello, mientras trataba de contener un sentimiento de dolor y alegría. Está bién, como tu quieras, hija, le dije al final. Mirándola salir de la habitación, comprendí que había comenzado a perder a mi hija, pero todos ganábamos una esperanza. Así está escrito. ¡Que Dios te bendiga, hijita! No sé porqué, pero me costó trabajo continuar la lectura. Mis lentes, por alguna razón, se empañaban.

Procuren ser felices.

Dr. José Manuel Illán Castañeda

jmillan@megared.net.mx

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